2 июля свой юбилей празднует новосибирский прозаик, поэт, журналист Виктор Сайдаков. Ему исполняется 75 лет.
Большую часть своей жизни Виктор Иванович посвятил военной журналистике. Полковник в отставке. Десять лет возглавлял департамент по информационно-аналитической работе межрегиональной ассоциации «Сибирское соглашение», одновременно вёл авторские программы на радио «Слово» («Слово о малой родине», «Золотая полка русских писателей», «Рассказы о живой истории Сибири» и другие). Автор книг «Сияющие окна» и «Степные люди». Также публиковался в различных журналах и альманахах. Лауреат премии имени Петра Дедова, премии имени Н.Г. Гарина-Михайловского.
Для проекта «Литературная карта» Виктор Иванович — добрый друг, которого всегда радостно видеть. И мы надеемся, что эта дружба продлится ещё долго.
Дорогой Виктор Иванович! Желаем Вам здоровья, вдохновения и благополучия. Наслаждайтесь жизнью, получайте удовольствие от творчества и радуйте нас новыми книгами! С юбилеем!
Делимся с читателями «Литературной карты» своими любимыми стихотворениями Виктора Сайдакова и очень советуем всем также познакомиться с его чудесной прозой.
* * *
Это лето с рассыпными и короткими дождями,
Что утрами бьют по стеклам, будят древнюю тревогу,
И воды холодной горечь пью я жадными горстями,
Ухожу за край посёлка на раскисшую дорогу.
В кисее дождя июльской разглядеть пытаюсь садик,
Где печально доцветают мамой брошенные мальвы.
Каждый год цветут, кивая, хотя их никто не садит –
По другим садам гуляет много лет уж моя мама…
Доберусь до дальней гривы, где у озера стояла
Батей сложенная крепко одинокая скирда.
Здесь мы с ним косили сено и рыбачили, бывало,
И охотники съезжались на ночной костер сюда.
Дождь закончился, над яром разольются перламутром
Сотни тысяч разных радуг, отражённые в воде,
Над травой туман белёсый, будто кто-то дунул пудрой,
И она как пыль над стадом в старой русской слободе.
Я дождусь, когда стемнеет и зажжёт огни посёлок,
И на шум его невнятный буду медленно идти,
То услышу лай собаки, то отдельный крик весёлый
И мне кажется, что вечность к дому я уже в пути.
Мне навстречу попадутся овцы, кони и коровы.
Как они живут ночами на родной степной траве?
Пастухи, наверно, знают – они тоже древней крови,
Зыбко дремлют на телеге, сны читая в голове.
И тревожно и отрадно в мировом кочевье вечном,
Видеть горсть огней призывных, их родительский привет,
Как они для нас желанны в наших гнёздах человечьих,
Как живителен для сердца всепрощающий их свет…
* * *
Озолоти меня, сентябрь,
Накрой летучею листвою,
Расправь оранжевые стяги
Над листопадною страною!
Тут каждый шорох, каждый шаг
Теперь так звучен и понятен,
И, зажимая грусть в кулак,
Ты бродишь среди рыжих пятен.
Рассыпь червонцы простакам
Под ноги прямо – не жалей!
Поэтам в радостный стакан
Дождей задумчивых налей –
Хмельных и отдающих прелью,
Где в каждой капле по державе,
И есть дежурный по апрелю,
И хвалит Пушкина Державин.
Ветрами жёлтыми спаси,
С кочующей в полях листвою
В родные степи унеси
Меня с печальной головою!
Там в сердце выстрелит простор
Полынью терпкою и солью,
Там травы живы до сих пор
И скачет перекати-поле…
