Ерошин Алексей Дмитриевич

Поэт, прозаик. Наиболее известен как автор стихов для детей.

Родился в селе Ленинское Новосибирской области 8 марта 1972 года. Сейчас живёт в посёлке Агролес.

В 1991 году окончил Тогучинский лесохозяйственный техникум и два года работал в должности мастера, затем помощника лесничего в Новобибеевском лесничестве.

Как говорит сам Алексей, всю жизнь его тянуло в сторону кино и мультипликации, поэтому в 1996 году он поступил на только что открывшееся отделение кино-видеотворчества в Новосибирский областной колледж культуры и искусств, где изучал историю кино, основы режиссуры, сценарного, операторского мастерства и фотографии по программе ВГИКа. Однако устроиться работать по этой профессии не удалось, а в трудные времена пришлось трудиться столяром, сторожем и даже дворником. В настоящее время Алексей работает дизайнером.

В детстве любил приключенческую литературу: Фенимора Купера, Томаса Майн Рида, Луи Буссенара. Потом «дорос» до Хемингуэя, и до сих пор считает его своим любимым писателем.

Более-менее серьёзный литературный путь Алексея начался ещё в юношеские годы, хотя уже в детстве он вместе с мамой сочинял небольшие стихи к открыткам.

Первый фантастический рассказ 15-летнего автора был опубликован в тогучинской районной газете при содействии одного из известнейших уроженцев Тогучина — создателя детективов Михаила Черненка. А когда Алексею было 18 лет, он познакомился с писателем и редактором Анатолием Шалиным, который сегодня занимает должность председателя Новосибирского отделения Союза писателей России. Алексей показал Анатолию Борисовичу свои первые рассказы и получил изрядную порцию суровой, но справедливой критики.

С начала 2010-х годов рассказы Ерошина публиковались в журналах «Полдень XXI век», «Химия и жизнь», «Реальность фантастики», «Сибирские огни», «Александръ», сборнике военно-патриотической фантастики «Ярость благородная» и сборнике социальной фантастики «Либеральный апокалипсис».

Писать стихи Алексей также начал ещё в 80-х годах, будучи студентом. Правда, как он признаётся, с той поры стихотворений не сохранилось. Тогда это была гражданская лирика — в этом жанре Алексей иногда продолжает писать стихи и сейчас, но крайне редко.

В 2004 вышел сборник философской лирики «Дорога до Килиманджаро».

А вот писать для детей Алексей начал при необычных обстоятельствах: в начале 2000-х упал он с мотоцикла и лежал в гипсе — и вдруг внезапно сами собой начали сочиняться детские стихи.

В 2009 году вышла первая книжка детских стихов «Прятки». За ней последовало ещё несколько поэтических сборников для маленьких читателей и книга прозы — «Сказка без названия. Во что превращаются ШИШки».

Подборки стихотворений выходили в детских сборниках издательства «Оникс», антологии сетевой поэзии издательства «Скифия», конкурса детской литературы им. А. Толстого, «Новая детская книга» издательства «Росмэн», журналах «Сибирские огни», «Новосибирск», «Мурзилка», «Шуша», «Познайка», «Фонтан», «Кукумбер» и «Вездепрыг».

Среди увлечений поэта можно отметить мотоциклы, охоту, фотографию и авторскую песню.

Награды:

  • Конкурс «Новая детская книга» — победитель в номинации «Выбор читателей» (2012)
  • Международный конкурс имени Игнатия Рождественского — победитель (2015)
  • Международный конкурс «Перо грифона» — бронзовый призёр (2021)
  • Премия имени Игоря Шевчука «Лёгкое перо» — серебряный призёр (2021)

Неофициальная биография от самого Алексея Ерошина:

Я рос в стране прекрасной самой.
Ну, то бишь, тут, не «за бугром»,
Произведённый папой-мамой
В далёком семьдесят втором.
Рождением обязан им я
В простом совхозе\дробь\селе,
Крещёном в честь того, чьё имя
Живее прочих на земле.
Нашарить в прошлом труд напрасный
Ростки посеянных крамол:
Детсад. Началка. Галстук красный.
И даже (боже!) комсомол.
Не состоял. Не видел. Не был.
Не привлекался. Не имел.
Оно хотелось, может, мне бы,
Но как – не знал и не умел.
Вне всякой жизненной интриги
Я жил так просто, а не «для»,
Но разлагали разум книги,
Учёба и учителя.
И стал итогом книгоедства
Недуг, неведомый врачу:
Я иногда впадаю в детство,
И… возвращаться не хочу.

О творчестве А. Ерошина:

Андрей Моисеев, поэт, критик: «…широкий диапазон, постоянное стремление к новому и неиспробованному проявляется не только в его жизни, но и составляет основу творчества. Он смело берётся за освоение самых разных жанров и, надо сказать, почти всегда добивается успеха».

Михаил Яснов, поэт, переводчик: «Многие стихи Ерошина возрождают (по крайней мере, заставляют вспомнить) уже подзабытый «маршаковский» жанр рассказов в стихах: истории автор придумывает забавные и умеет – что немаловажно – грамотно свести концы с концами.

Обратим внимание на разговорную интонацию, свойственную не только Ерошину, – многие молодые поэты стараются сегодня оживить стихи детскими речениями. Если это получается, стихи становятся не только визуальной, но и звуковой картинкой детского быта. Со звуком (таким важным в детских стихах!) напрямую связано умение поэта неожиданно, со знанием дела работать с рифмой, которая нередко становится «движителем» всего стихотворения».

Библиография:

  • «Дорога до Килиманджаро». Сборник стихов  (2004)
  • «Прятки». Сборник стихов для детей (2009)
  • «Я гулял на облаках». Сборник стихов для детей ( 2013)
  • «Шел по городу скелет». Сборник стихов для детей (2017)
  • «Я гулял на облаках». Сборник стихов для детей, переиздание (2017)
  • «Сказка без названия. Во что превращаются ШИШки» (2017)
  • «Нелетучая собака» Сборник стихов для детей (2020)

Творчество:

Будильник с хвостиком

Новый будильник
Завёлся у папы.
Есть у будильника
Хвостик
И лапы,
Уши и нос
У будильника есть,
Будит он папу
Без четверти шесть.

Папа, зева-а-ая,
Идёт к холодильнику
И молока
Наливает
Будильнику.
А завершив
Аппетит утолять,
Папу
Будильник
Выводит гулять.

Бегает
С лаем
Будильник
По травке.
Папа,
Зевая,
Вздыхает на лавке.
Надо звонить в мастерскую.
Попросим –
Пусть
Переставят будильник
На восемь!

Игра в словечки

Не только дети
Любят прятки,
Играть умеют и слова:
Заря —
Упрятана в ЗАРЯдке,
А в риСОВАльщике —
Сова.
К словам прислушайся немножко:
В дОСАде
Спряталась оса.
На дне луКОШКА
Дремлет кошка,
А в паЛИСАднике —
Лиса.
Из гРЕЧКИ
Вытекают речки,
В ЛЕЩИне
Плещутся лещи.
Овечки прячутся
В слОВЕЧКИ.
А дальше…
Дальше сам ищи!

Космический масштаб

Летит во вселенной галактика наша,
И нет её лучше, и нет её краше.
И в этой галактике, с краешка где-то,
Летит и летит голубая планета.

На этой планете, на дачной террасе,
Сижу я с котёнком по имени Вася.
Шепчу я, бинокль ему поднося:
– Гляди, перед нами вселенная вся!

Там чёрные дыры и братья по разуму,
Там время – и то протекает по-разному!
Там ждут нас открытия в полной сохранности
В созвездии каждом и в каждой туманности!

Когда я гляжу на вселенную эту,
То сердце в груди замирает подчас!
Что ты в ней хотел бы увидеть сейчас?
И Вася, подумав, мяукнул:
– Котлету!

– Эх, Вася! Ну что же ты мыслишь так мелко?
Ведь это ВСЕЛЕННАЯ, а не тарелка!
Запомни, дружище хвостатый, что впредь
В масштабе к-о-с-м-и-ч-е-с-к-о-м надо смотреть!

И Вася, подумав, мяукнул в ответ:
– Ну, если в космическом…
Десять котлет!

Котомнение

Скажи-ка мне,
А знаешь ты
Слова, в которых есть…
Коты?
Нет мягче слова «триКОТаж»,
Я от него
Мурлычу аж!

Но есть словечки:
«скуКОТа»,
«КОТомка»,
«сляКОТь»,
«сКОТ»,
«иКОТа»!
Когда их произносит кто-то –
Он оскорбляет слух кота!

Коты везде,
И здесь, и там:
Кот в «КОТловане»,
Кот в «щеКОТке»!
А что забыл я
На «ЧуКОТке»?
Совсем не место там котам!

И хоть в «КОТтедже», между прочим,
Коту сидеть приятно очень,
Кто, подскажите,
Мне помог
Попасть в «бойКОТ»
И «КОТелок»?!

В испуге замирает кот,
Услышав:
«мяКОТь»
И «КОТлета»!
Да кто вообще придумал это –
Кота засунуть
В «антреКОТ»?!

Лежу,
От ужаса дрожу,
Бока, живот и лапки грею –
Обняв покрепче батарею,
В себя тихонько прихожу.

Я, граждане, скажу вам так:
За всё всегда
Коты в ответе,
Но мы же
Не одни на свете.
Пора вставлять в слова…
Собак!

Верный выбор

Меня спросил приятель Федя –
Читал я книжку «Три медведя»?
Нет! И читать не стану впредь:
Медведя незачем тереть!

Другие пусть медведя трут –
Те, у кого характер крут!
А я покой предпочитаю –
«Три поросёнка» почитаю.

Ловцы

Сжимая карандаш, как острогý,
Я жду прилива,
Время стерегу,
Пока ловцы на жёлтом берегу
В свои челны
Укладывают
Сети.
И солнце,
Ярко-рыжее, как сеттер,
Над горизонтом, согнутым в дугу,
Летит,
Летит,
Споткнувшись на бегу,
За звёздную границу
Ойкумены.
Танцуют блики в хлопьях белой пены.
Вздыхает море,
Отходя ко сну.
И розовые облачные туши,
Влекомы лёгким бризом с теплой суши,
Плывут лагуной неба
В вышину,
Откуда полумесяца блесну
По наши романтические души
Спускает некто,
Рыболов небесный.
Его приманки
Сто веков известны,
А я всё насмотреться не могу,
И в эти снасти попадаю снова,
Хоть я и сам большой любитель лова,
И каждый вечер
Здесь,
На берегу,
Сжимая карандаш,
Как острогý,
Я жду прилива,
Время стерегу,
И в чистый лист
Забрасываю
Слово.

Полковнику никто не пишет

На грифа старого похожий,
Зато живучий, как пырей,
Он хрипло кашляет в прихожей,
Гремя ключами у дверей.

Во тьме, сопя надсадно носом,
Снимает ветхое пальто,
Пытая тишину вопросом:
– Мне снова не писал никто?

В застывшем воздухе ни звука.
Пилюля тишины горчит.
Лишь кошка взглянет близоруко
И по привычке промолчит.

Никто полковнику не пишет.
Ни телеграммы, ни звонка.
Июльский сумрак снегом дышит,
Колышет иней у виска.

Подошвы шаркают по дому.
Скрипит рассохшийся диван.
По пыльному фотоальбому
Шуршит рука: Вьетнам, Ливан…

Вот эти б точно написали:
Сержанты Рассел и Моррой.
Но первый был убит в Кхесани,
В Бейруте был убит второй.

Камбоджа. Куба. Гватемала.
Уолли. Джонни. Джимми. Том.
Корреспондентов отнимала
Судьба поштучно и гуртом.

Крестов ряды. И даты, даты.
Иран. Панама. Сомали.
Афганистан. Его солдаты
Лежат во всех концах Земли.

Да он и сам давно покойник.
По крайней мере, кандидат.
Вам некому писать, полковник:
Вы потеряли всех солдат.

Зазря звенят в саду цикады,
Полковник безнадёжно глух.
Но гром далёкой канонады
Ещё улавливает слух:

Гаити. Ливия и Йемен.
В Ираке снова горячо.
Опять весь мир войной беремен –
Так значит, кто-то жив ещё?

Никто полковнику не пишет.
Он в ожидании, пока
Прибудет телеграмма свыше
С коротким словом «тчк».

Разъезд 842

Стрелка.
Разъезд восемьсот сорок два.
Тополь,
Да пыль,
Да ковыль-трава.
Здесь можно с разбега нырнуть в тишину,
Как в омут,
И камнем пойти ко дну,
И никогда
Не достигнуть
Дна:
Здесь не глубинка,
Здесь – глубина.
Здесь никогда не стоят поезда,
Здесь та же самая всходит звезда
Ровно в одиннадцать каждый вечер,
Здесь и заняться-то больше нечем,
Как только вести философские споры
С охочим до водки обходчиком Колей,
Да перепелов постреливать в поле,
Да раз в неделю
Глазеть на скорый,
Который,
Гремя,
Проносится мимо,
Напоминая,
Что там,
За скверной,
За гранью этой чёрной дыры,
Возможно,
Есть и другие миры,
Что, впрочем,
Вовсе не достоверно…
Но Галка, дочь обходчика Коли,
Всё смотрит и смотрит из-под руки,
Как убегают вдаль огоньки…
Делать ей больше нечего, что ли?
Всё верит,
Что жить без надежды нельзя,
Что люди не могут быть одиноки…
Так до утра и стоит у дороги.
Дурёха дурёхой,
Ну что с неё взять…

Источники:

Оцените этот материал!
[Оценок: 6]