  |
|
В городском парке слышится певучий голос гармони. На сцене играет высокий седой старик. Ему уже, наверное, лет восемьдесят пять от роду, но его проворные пальцы так ловко перебирают кнопки музыкального инструмента, что нельзя было поверить в его возраст. Вот раздольная музыка вальса закружила-завертела в танце пары, вот их сменили танцующие польку, краковяк.
Осенний сквер был тих, как полагается мудрецу. Голые ветви деревьев напоминали кладбищенские кресты. Все вокруг говорило о завершении жизненного цикла. Одинокая женщина неподвижно сидела на скамье, держа в руках лотерейный билет. Она поражалась своей глупости и печалилась о том, что к исходу своих дней так и не познала мудрости.
– В среду идем в филармонию! – заявила Коле жена. – С какого такого в филармонию? – удивился Коля. – Уровень твой культурный повысим, а то все у тебя: дурак и осёл, кретин и урод. – Разве не так?
Она светла, она прекрасна, Её душа в узоре нот! Она над всеми нами властна – Та музыка, что здесь живёт! Взлетают звуки над роялем, Над струнами и над смычком, Вы Фею музыки позвали? Она пришла, и мы начнем!
Звуки Вот так скажу – в начале были звуки, Шелест травы, журчание ручья, Потом к тем звукам потянулись руки, Собрали вместе, струнами журча, Не только струны, каждая тропинка Движением была озвучена, Быть может, для галактики пылинка, А нам Землёю музыка была.
Я услышала сегодня: в парке лето репетировало фугу сентября, но сбивалось под триолями дождя и фальшивило бемолем листопада, начинало все сначала – лад за ладом, ошибалось снова. Снова эта межсезонная больная маета бабочкой озябшей бьется в двери в ожиданье холода.
*** В промежутке между звуком и созвучьем – Шорох снегопадного крыла, Беглый взгляд над вечностью колючей, Над тем местом, где она была. Между речью и молчащим богом Слово заполняется твоим Сумраком и канет за порогом, Чтобы не принадлежать живым.
Я шел дорогою в метро, Весь в мыслях, не в себе. Вдруг, что-то ёкнуло нутро, И я завис в толпе. Прислушался. Ещё стою… … Играет где-то скрипка. Тревожит душеньку мою – Поет о жизни зыбкой.
Волнуешься — что будет там, в конце (а вдруг опять сценарий изменили)? Пусть: вечер, филармония, концерт, и приглашенья — только именные. Не начинают. Всё равно начнут. Не могут же настраиваться вечно. И ты — за эти несколько минут — поймёшь прелюбопытнейшие вещи.
В форточку с улицы песенка Цоя Пёстрой кукушкой влетела в мой дом, Виктор погиб, но песни героя Вписаны кровью в истории том. Там, на дороге, «москвич» сорок первый Станет последним приютом певца. Сон за рулём? Неважные нервы? В августе рок лишится отца… |
 
|
|
Copyright © 2025 Литературная карта города Новосибирска и Новосибирской области - All Rights Reserved Powered by WordPress & Atahualpa 85 queries. 0,203 seconds. |
|
