* * *
С листа летят стихи,
листы листают руки,
а где-то в голове
решается кроссворд.
Далёкий гитарист
зачерпывает звуки
и прямо из души
кладёт в ночной аккорд.
На улице зима,
озноб, сугробы, заметь.
А музыка летит
от лета и от Вас.
И я не поскуплюсь,
чтоб оценить экзамен
на «пять» и лишь на «пять»,
ничем не поступясь.
С листа летят стихи…
Отринуты хворобы,
отринут лёгкий путь,
отринуты лета.
Пусть снова прозвучат
примером литучёбы
и строки, и аккорд
гитарный.
И тогда:
с листа слетят стихи,
и лёгкою рукою,
без лекарской волшбы
нам выписан рецепт!
И юный гитарист
наедине с собою
звук прямо из ночи
кладёт в ночной концерт.
Звуки музыки
Музыка – голос птицы.
Без тела и без лица.
Слышится, льётся, мчится
Без лишних слов, без конца.
К музыке повернувшись,
Лицом ощути огонь.
К музыке прикоснувшись,
Не уберёшь ладонь.
Музыка смежит вежды
И не коснувшись вежд.
Музыка – дух надежды,
Греющий без одежд.
Музыка – это Слово,
Музыка – документ.
Музыка – многопудова,
И невесомей нет.
Музыка – жало спицы,
Горечь и сладость трав.
Музыка – то, что снится…
Или рождает явь!
Музыка в дожде
Каждым утром я мечтаю,
вспоминая об улыбке.
В старомодном звуке скрипки
растворяет город смог.
Приютился мокрый голубь
на краю, где очень зыбко,
Где никто другой, поверьте,
удержаться бы не смог.
Это утро мокрых улиц
уведёт меня за грани,
Уведёт меня заранее
за цветенье октября.
Это утро нестерпимо –
утр всех оно туманней,
Всех дороже, строже,
рваней и уходит втихаря.
Под окном моим расцветшим
Умирает сумасшедший
Год, давным-давно пришедший
И застрявший в октябре.
Это глупость и не больше,
Слышать в танце листьев польку,
Видеть в танце листьев столько,
И шептать себе: «Сherchez…»*
Мокрый город – только фоном
Для капризов телефонных,
Для оброненных проклятий
И оборванной струны.
Это утро – без объятий,
Без естественных понятий,
С искажённым восприятьем
Звуков сорванной луны.
Ты не знаешь больше боли,
Только боли и не боле.
Боли, взорванной запевом
На оборванной струне.
Листья – в польке, лес разгневан
Перепевом однодневок,
Что сидят, как королевы,
На ненужной им волне.
Если веришь, значит знаешь,
Что мотив не потеряешь
Ни в дороге, ни в работе,
Ни в причудах попурри.
Удержи струну за руку,
Стань на миг башибузуком
Или эллином с бузукой*
И сиртаки изнутри.
Я играю, я играю
На струне, не умолкая.
Пальцы кротко плачут кровью,
Кровь смывается дождём.
Та бежит по перекрёстку
(Дождь сечёт её так хлёстко),
И в тумане так безмолвно
Умирает бывший дом.
* Известное выражение «шерше ля фам» – ищите женщину.
**Бузуки – греческий струнный щипковый музыкальный инструмент, разновидность лютни.
Об авторе:
Виктор Иванович Антонов (г. Биробиджан)
Родился в 1968 году на Дальнем Востоке, в г. Биробиджане. Работал в скорой помощи, в 1999 году перешёл в журналистику. В настоящее время и.о. главного редактора областной газеты. Печатался в альманахах и журналах Дальнего Востока, Сибири, Москвы, Крыма («до» и «после»), в академических изданиях и коллективных поэтических сборниках. Произведения вошли в Антологию поэзии ЕАО и в школьную хрестоматию по региональной литературе.
Лауреат международного конкурса журнала «Москва», премии «Бронзовое перо» конкурса «Боспорские агоны» Республики Крым. Финалист Международного конкурса «Есть только музыка одна» памяти Дмитрия Симонова (2021). Член Союза журналистов России.
