Гитарист
Движенье пара тёплого. Мороз
Грызёт асфальт открытый тротуара.
Аккордов не стихающий разброс.
Прохожих созывает бой гитарный.
Хоть музыкант устал играть, замёрз,
Но это не других, его забота.
Ничуть не показуха и не форс…
Желание немного заработать.
Экзотика далёких стран живёт
В его руках… мотив родных кварталов.
Беседу будто давнюю ведёт
Непринуждённо и легко с гитарой.
И не его вина, а чья-то спесь
Виной тому – талантам места мало…
Ему бы надо выступать не здесь,
А в подуставших от халтуры залах.
Вот день ещё один идёт на спад,
Всё так же, незаметно, по теченью.
Лениво собирается толпа,
Любительница острых ощущений.
А кто и мимо «прёт», в людской поток:
Наверное, глухой, совсем не слышит.
Сам вроде из известных, но никто…
Вплотную если разобраться, ближе.
И неизменных серых будней шум.
Искусство или деньги? Всюду проза.
Живёт надежда… перебором струн
Воюет, не найдя себя, с морозом.
Что делать если чёрная дыра
Опять в бюджете… трудновато лире.
Но чёрт с деньгами! Главное игра,
Порыв души в незащищённом мире.
***
Забытую запись включу
Один, заскучав как-то дома.
Сквозь занавес лет захочу
Услышать я голос знакомый.
Былое нахлынет волной,
Согреет теплом, отзовётся
У сердца гитарной струной
И памяти робко коснётся.
Придёт и уйдёт навсегда
То, близкое духу когда-то.
Мелькнут лёгкой тенью года,
Утерянные безвозвратно.
Далёкое, будто из сна,
К тебе постучится несмело:
Была городская шпана,
Не больше… но как она пела!
От новой халтуры знобит.
Давно всё избито, условно.
А кто-то спокойно забыт
За прошлым своим уголовным.
Прослушаешь запись… болит.
Всё честно на ней, без обмана.
День прошлый, задев, теребит
Ещё не зажившую рану.
***
Память, память! Взрывная гитара
Среди пляжных немногих затей.
Бой прерывистый, градом удары
В зной упавший, в разморенный день.
Круг в сторонке: девчонки, ребята –
Гордость киевской, местной шпаны.
Сигарета на каждого брата
Обжигает песок, бред волны…
Где-то смех экзотической дамы.
Здесь аккорды летящие ввысь.
Над жарой, многолюдьем и гамом
Чей-то голос звенящий повис.
Струны лёгкую грусть навевают.
Тонет в песне блатной говорок.
Кто-то, встретив друзей, забывает
Свой недавно отсиженный срок.
Синь безудержно пьющие дали.
Беззаботное солнце глядит.
Дань былому: наколотый Сталин
Усмехается с чьей-то груди.
…Это время ушло без возврата.
Кто был молод, теперь уже стар.
Где теперь ваши песни, ребята?
Где романтика ваших гитар?
Всё проходит, меняется мода.
Только память… никто не забыт.
Где вы лучшие юности годы,
Безмятежный полёт синевы?
Об авторе:
Борис Боровик (г. Киев, Украина)
О себе: «Поэт, коллекционер популярной музыки ретро. Занимаюсь этим уже много лет. Родился в 1942 году в деревне Сеитово Касимовского района Рязанской области во время эвакуации. В 1946 году вместе с родными приехал в Киев, где жила семья до войны. Окончил среднюю школу. Работал наладчиком (электромехаником) на ЭВМ. Автор нескольких поэтических сборников. Несколько раз был в числе лауреатов международных конкурсов поэзии».
Обладатель диплома участника и читательских симпатий Международного конкурса «Есть только музыка одна» памяти Дмитрия Симонова (2021, 2022). Обладатель специального диплома Международного музыкально-литературного конкурса «Слово и Музыка» и участник конкурсной антологии «In the Mood, или незабытая мелодия».
