18 апреля своё 85-летие отметил замечательный сибирский поэт Владимир Черемисин.
Он родился 18 апреля 1939 года в Новосибирске, но успел пожить и в Тогучинском, Болотнинском районах, в Мошково.
Вот как пишут о нём мошковские библиотекари:
«Не перечесть всех литературных наград этого замечательного человека, а его добрые, проникновенные стихотворения давно оценены на профессиональном уровне. Он является участником, финалистом, обладателем Гран-при многих литературных фестивалей и конкурсов областного и федерального уровня.
Имя Владимира Александровича внесено в «Золотую книгу культуры» Новосибирской области, а несколько стихотворений вошли во второй том энциклопедии «Писатели русского мира».
Cтихи Владимир Черемисин начал писать в студенческие годы и за свою жизнь испробовал себя во множестве поэтических жанров. Стихотворные миниатюры, белый стих, триолеты, сонеты и другие формы — всё подвластно ему. И сегодня он продолжает удивлять своим творчеством.
Поздравляем юбиляра и желаем ему отличного здоровья! И обязательно — поэтического вдохновения на радость всем нам!
Предлагаем вам прочитать несколько стихотворений Владимира Александровича.
О мечте
Мечта – предмет желаний, стремлений.
(С. И. Ожегов. Словарь русского языка)
Желанье – это очень хорошо.
Стремление – ещё, пожалуй, лучше.
Когда над подуставшею душой
Свинцово кружат медленные тучи,
Грозя пролиться моросейством бед,
Ручьём потерь, потоком сожаленья,
Занудным капством пережитых лет,
Струёй досад и лужами забвенья –
То хочется подумать о другом.
Совсем другом! О противоположном!
Как утром солнце входит в светлый дом,
И как в его лучах проснуться можно.
Как музыка струится в доме том
Негромко, чутко, мягко, осторожно.
Как ветка яблони играет за окном,
Как греет печь спокойно и надёжно.
Как ласково гремит весенний гром,
И не к тебе сирена неотложной…
Вот Ожеговское отражено:
Так в зеркале реки мелькнула птица.
Желать, конечно, нужно тоже, но –
Заглавное желание – стремиться!
Туда, где зримы помыслы высоки,
Где каждая минуточка нова,
Где стелет миг зелёная трава,
Где тенью осеняют дерева,
Где ждут, чтоб их открыли, острова,
Где кроят мир событий жернова,
Где ворожит вселенская молва,
Где молодо кружится голова,
Где радостно рождаются слова,
И так легко в строфу впадают строки.
А я, как, видно, многие поэты,
Мечтаю? Нет… Я думаю об этом.
***
В назначенный срок расцветёт незабудка,
И роза бутон распахнёт в нужный срок.
А в семьдесят лет о любви – это будто
В тетради в линейку писать поперёк.
***
Кем скроено и сшито нашей жизни полотно…
События то рушатся, то протекают плавно.
Как выхватить из них какое-то одно?
Ведь каждый шаг по жизни — самый главный.
***
Нечаянной радостью встречи случайной
Натянута жизни упругая нить.
Так было и есть. А всегда ль замечаем,
Что только бы ею и нужно нам жить?
Сосна
То ли ночь в снегу, то ли снег в ночи,
То ли старым бередит, то ли новым…
Тишина кругом, и сосна молчит.
О своём она молчит, о сосновом.
Есть о чём молчать, жизнь — она длинна,
И плоха и хороша — как угодно.
И сквозь долгий век всё растёт сосна,
Возрастные кольца вьёт ежегодно.
И чего, сосна, ты от жизни ждёшь?
Не запутаться б в бытье или в толках…
Вот — омоет ствол августовский дождь,
Вот — снежинок серебро на иголках.
Позовёт рассвет проводить закат,
Сутки полные сосна небом дышит.
Нету для неё мимолётных дат,
А годков уже давно — выше крыши.
И глядит она с этой высоты,
Перестав теперь всему удивляться,
И с округой всей говорит на ты,
Ну а к ней пора на вы обращаться.
Так и мы живём — наяву ль, во сне,
Приземление нас ждёт али вылет.
И кому-зачем — сколько лет сосне?…
Посчитают лишь потом, когда спилят.
