Бродят слова по венам.
Пульс отбивает ритмы.
Ужас благоговейный,
Если вскрываю бритвой.
Слушаю, как толчками
Всё, что скопилось, хлещет.
Всё, что давило камнем,
Всё, что согнуло плечи.
Спёкшись в стихи, ослабло…
Губы белее мела.
Разве перенесла бы
Молча, что так болело?
