Здесь город кружево и лёд – комок в утином горле, ни колокольчик потайной, ни хрупкое вино – пройтись и повернуть назад, где не дышать над кровлей – и
видеть, как врастает снег в чердачное окно. Стоять впотьмах покуда свет не выбьется наружу – из пазухи ночной торчит холодное крыло – и к твоей шее
примерять мерцание жемчужин, и выдувать из тишины муранское
стекло.
